Olor  a muerte

Siempre he dicho que le temo a las tormentas y a la muerte que llega en las noches, las tormenta en las que no puedes visualizar el alcance de la devastación hasta que amanezca, o el momento en que despiertas y notas que quien tenías a tu lado falleció, dicen muchas personas que prefieren morir durmiendo y no sentirlo (pensamos), y dichosos aquellos que han tenido la oportunidad de marcharse de esta manera, rápida, sencilla y sin previo aviso, como quien procura permanecer en las alturas y partir de manera fugaz, es casi como creer en los dragones y vivir sin perder altura, pero OH, la muerte, con ese olor desdeñado que se queda en el alma, con una repugnancia tan grande como la mierda y un pequeño toque de anís para endulzarnos el sabor de la llegada, con un leve trasfondo de amoníaco que se hace más fuerte a cada minuto y que avisa la cercanía de una partida, cuan golpe seco se tratase a manera de devolverte a la realidad y con una fetidez tan grande que siempre se termina atragantado en la garganta, aún no encuentro la razón que tiene el olor a muerte para ser tan fuerte, olor a comida descompuesta, a piel rancia y desgastada con los años, a vejez; quizás es una forma macabra de decir adiós sin las palabras; y manteniendo siempre un compás tan suave como un suero con olor a penicilina, cantando, con toques de cobre cuan sangre en proceso de coagulación se tratase, y en ese justo  momento lo percibes en la boca, y  al detenerte, calmadamente, en paz, resulta inevitable sentir ese toque de hierba recién mojada al final del camino, porque como decía mi abuela, el que va a morir se alivia.